Tic tac. Dans le mutisme oppressant de la salle à manger, deux sons. Se mêlant, s'entremêlant, résonnant l'espace de deux secondes, de deux syllabes pour ne laisser que ce vague silence qui dure et perdure. Le chat se réveille, s'étirant lentement, sortant de son paisible rêve. Ses pattes se mouvent lentement sur le carrelage qui faisait, quelques heures auparavant, résonner les talons de l'occupante de la demeure. Il glisse, onctueusement, laissant ses muscles se tendre et se détendre par un système d'os et de muscles soudainement enclenché. Réveillé par la faim, apercevant sa gamelle vide, son instinct animal lui dicte de monter les escaliers pour trouver quelqu'un qui le délivrera de son appétit. Il miaule, espérant que son cri de désespoir atteigne la chambre conjugale. Mais la tranquillité vespérale règne en maître. Dehors, la lune trône comme une méduse, dans cette mer infinie. Peu à peu, le soleil avait décliné, le ciel s'était rempli d'étoiles, un artiste peignant lentement sur la toile des astres argentés. La lune s'était levée. Seuls quelques personnes traînent encore dans la rue. Le félin, agacé de patienter, se dirige toujours mollement jusqu'au grand escalier. Avec agilité, il l'escalade, sautant volontiers de deux en deux pour accélérer sa cadence. Le chat tente, manœuvre inutile, de gratter à la porte. Les griffes ivoire crissent, déchirent le silence, détruisent la peinture qui orne l'ouverture. La queue de l'animal importuné fouette le sol dans un mouvement de désagrément. Il ne lui reste qu'une chose à faire; patienter. Attendre que la nuit s'achève et laisse sa place au jour. Tic tac. Dans la salle à manger, le son continue de s'imposer, seule présence que le félin trouve, seul bruit que le félin entend. Cherchant pour une occupation, il se ravise et décide de rester là, ainsi, oisif sur le carrelage. Les heures sont longues. Le sommeil est loin. Il aimerait réveiller quelqu'un. Mais son corps reste allongé sur le sol, lascif. Sa gueule s'étire dans un geste fait de puissance, s'ouvrant durant quelques secondes et se refermant durant quelques autres secondes. Dans un éclair de lucidité que les humains ne voient guère en les animaux, il lèche ses poils avec application durant que les minutes défilent. Sa langue parcourt chaque millimètre de son corps avec une dextérité que chacun envie. Au terme de ces longues heures d'attente, un bruit parvient jusqu'à ses oreilles qui, percevant ce son, se mouvent. Sa curiosité attisée, le chat voit bientôt sa maîtresse descendre. Ses pas légers sont calmes, félins. Sa main sur la rambarde, les traits éreintés, les cheveux désordonnés, l'autre main est positionnée sur sa tempe. Les yeux à demi-ouverts voient le chat qui, déjà, s'est dirigé vers elle pour lui indiquer sa plainte. Un léger sourire s'esquisse sur le visage de sa maîtresse qui s'empresse de le nourrir. Les gens normaux ouvriraient les rideaux, déjeuneraient et se hâteraient de courir jusqu'à leur lieu de travail. Eowyn, elle, reste devant ses rideaux. Ses mains tremblent, son corps tout entier semble pris de spasme. La lumière perce à travers le coton et quelques rayons tentent de se frayer un chemin jusque dans la maison. Elle déglutit. Tombe sur le sol. Les larmes envahissent bientôt son doux visage. Elle ne veut qu'une chose. Que cela cesse. Que toute cette douleur s'arrête. Elle rêve qu'elle est encore petite. Elle se voit, à l'âge de treize ans, courir dans les grands champs de blé qui entourent sa maison. Elle se voit, avec ses parents qui la regardent, l'air heureux et épanouis. Elle se voit, pleine d'un bonheur débordant, d'une candeur sucrée, d'une légèreté sensible. Elle se voit, elle et ses doigts raffinés qui frôlent les notes noires, blanches d'un piano accordé avec précision. Mais elle sait qu'elle demeure, ici, dans cette maison autrichienne vide, vidée de tout sens. Avant, elle rêvait de devenir musicienne, elle rêvait d'être mère, elle rêvait d'être, elle rêvait d'avoir une grande maison, elle rêvait d'avoir un mari qui l'aimait, elle rêvait de posséder une vie heureuse. La seule chose dont elle rêve désormais est le calme. La fin. Irrévocable.

Elle ne s'attend pas à ce que son vœu soit exaucé; avant qu'elle s'en rende compte, il l'est. Elle est délivrée. Elle pense être châtiée de ces crimes. Elle se dit que rien ne peut être pire que la Terre. Elle a lu, dans un livre, il y a longtemps, que le pire châtiment qui soit était de se réincarner sur Terre. Il a bien raison, cet auteur. Elle ne veut pas y retourner. Alors, même quand on lui dit qu'elle est à Gefängnis. Un sourire se dessine; une prison, hein. Elle voit bien que c'est une sorte de chat squelettique qui lui parle. Il lui rappelle Némésis, son propre félin, dernier être vivant qui comptait pour elle. Les mots que prononcent cet étrange chat sont flous. Elle entend certes, elle entend bien mais son cerveau n'arrive plus à filtrer les informations. Aussi quand il lui demande de partir, au lieu de fuir comme la plupart des lâches qui atterrissent ici, elle marche simplement dans la direction indiquée. Eowyn marche, marche, lentement. Elle marche comme sur un fil, funambule qui s'est habituée à marcher sur le fil instable qu'est la vie. On finit par l'enfermer. Elle sait ce qu'elle a fait, elle sait que c'est mal. Et elle ne dit rien. Elle mure dans ce silence religieux qui fait d'elle ce qu'elle est. Elle n'est pas plus mal ici. Elle sait que ça pourrait être pire. Qu'elle aurait pu risquer la chaise électrique dans certains états. Elle comprend rapidement le fonctionnement de la prison. Elle découvre qui sont les Dirigeants. Il y a ce chat, cette femme et cet homme. Eowyn a l'habitude d'observer les gens, d'analyser le moindre de leur acte et de discerner le plus minime de leur trait de caractère. Celui qui lui reste à percer à jour reste Traurigkeit. Gesetz et Grausamkeit sont, pour elles comme pour nombre de prisonniers ici bas, des humains qui se prennent pour des Dieux grâce à leurs pouvoirs. Traurigkeit en revanche continue de l'étonner; son regard si mélancolique l'obsède et va jusqu'à hanter ses nuits. Il ne dit jamais rien , il reste laconique, à la fois présent et absent. Elle apprend qu'il s'occupe de l'ordre et de l'administration, qu'il apparaît, quelques fois, en public. Elle aimerait parler avec lui. Un jour qu'il rôde dans les couloirs, elle ose.

- Qui êtes-vous ?
- ... Traurigkeit.

La voix est grave, celle d'un baryton. Emprunte de sagesse. Les mots sont sélectionnés, pesés et donnés comme quelque chose de précieux. Ce mot est le seul qu'il prononce ce jour-là avant qu'il ne disparaisse. Eowyn décide que, le lendemain, elle lui adressera la parole. Elle aimerait voir un sourire sur ce visage. La nuit passe sans qu'elle ne sache comment l'aborder. Dès que le jour arrive, elle l'attend. Jeune fille en avance sur son rendez-vous amoureux.

- Je connais votre nom. Je veux en savoir plus sur vous.
- A quoi cela vous servirait-il ?
- J'aimerais ... Vous voir sourire.
- Pourquoi ?

Elle ne sait pas, elle n'en sait rien. Son cerveau dorénavant habituer à n'être rien d'autre à être un organe sans réelle fonction tente de retrouver cette fonction. Ses neurones s'excitent pour trouver une réponse adéquate. Le silence, encore ce silence, s'impose entre les deux inconnus qui s'observent et semblent chacun chercher des réponses à des questions. Il s'apprête à partir.

- Parce que les gens sont plus beaux quand ils sourient. Ca montre qu'ils... Qu'ils sont heureux. Qu'ils ont une raison de vivre.
- Qui dit que j'ai une raison de vivre ?

Abasourdie, elle ne répond rien. Une nouvelle fois. Et il s'enfuit. Une nouvelle fois. Des jours et des jours passent ainsi, leurs conversations deviennent quotidiennes. Les réponses restent laconiques. Elle a l'impression de ne rien apprendre de plus. Un nouveau jour. Elle se sent faible. Ses jambes la portent à peine. Il ne peut rien faire pour la sauver; elle expie ses crimes. Le visage de Traurigkeit est plus accablé que jamais. Il sait qu'elle n'en a plus pour longtemps. Lui est encore jeune, lui a encore la vie devant lui.

- Ne t'en fais pas, tout ira bien.

Elle a à peine le force de rire encore. Mais elle le fait.

- Ce sont mes mots d'habitude.
- La donne a changée.
- Traurigkeit ... Je vais mourir hein ...
- Tant que tu as encore un soupçon d'humanité en toi, tu ne mourras jamais.
- On pourra ... Rester ensemble ... Alors
- Tu restera à jamais en moi.

Pour la première fois, elle le vit sourire. D'un sourire si mélancolique que son cœur rata un battement. Mais elle n'était plus à un battement ou deux. Elle prit sa main dans la sienne et le remercia. La seule chose qu'il put faire fut de lui fermer les yeux. A tout jamais ...

- La vie est dure. T'as de la chance, Roi, d'être immortel.
- Je crois pas Sven. J'ai pensé ça, un jour, aussi. Mais l'immortalité c'est d'un ennui. Les humains comme toi sont terrifiés de la mort. On ne sait pas ce qu'il y a après. On se dit qu'il n'y a que le néant, comme lorsqu'on dort. Et ça, c'est quelque chose de terrifiant. En soi, c'est plus l'inconnu dont on est effrayé. Tu veux que je te dise quelque chose ? Il y a une étude qui démontré qu'une partie des angoisses étaient liées au futur; en supprimant l'angoisse, on supprime les illusions que l'on a du futur. Je pense qu'il faut vivre le jour présent comme si c'était le dernier et qu'il ne faut pas penser à la mort. Pourquoi ne pas penser à des choses plus gaies comme l'amour, l'amitié, bien que ce soient des sentiments mièvres et qui ne mènent sûrement à rien, on n'a au moins pas l'impression d'avoir gâché sa vie. Je sais que toi, en tant que prisonnier, tu ne peux plus véritablement vivre ça. Je comprends mieux que personne ta situation. Je suis prisonnier aussi. Prisonnier de mon immortalité. Je ne mourrais jamais. Je suis condamné à errer dans ces couloirs, fantomatique. Toi, tu disparaîtra. Ton âme s'égarera. Ton corps redeviendra poussière. Mais au moins, tu sais qu'un jour, tes souffrances s'arrêteront. Les miennes perdureront éternellement. Alors, tu sais, au final, je me dis que l'immortalité c'est à chier.
- Roi, je sais pas si tu te rends compte que c'est la première fois que tu parles autant en une seule fois.
- Il paraît qu'il faut une première à tout...

Il ne lui avoue pas la vraie raison. Il ne lui dit pas que c'est un de ses derniers jours ici. Il ne lui avoue pas qu'il lui manquera. Il ne lui dit pas que la mort le saisira.